CHRONIKEN DER ARIADNE: “DAS LABYRINT”
Von Adriana Diosa
Es ist neun Uhr abends an einem ganz normalen Tag des Jahres 2005 im
Viertel El Limonar des
Verwaltungsbezirks San Antonio de Prado, der zur Stadt Medellín gehört, aber im
Großraum südlich der Stadt liegt. Direkt nachdem man mit dem Bus die Gemeinde
Itagüí durchquert hat, ist man wieder im Gemeindegebiet von Medellín – etwas,
das uns immer seltsam vorgekommen ist.
Alle 100 bis 200 Meter liegen kleine Geschäfte, die gerade langsam ihre
Türen schließen, damit sich die BewohnerInnen ins Innere des Lokals
zurückziehen können, welches in der Nacht zum Ruheort wird. Die Kinder hören
die Rufe der Mütter und laufen nach Hause. Die Lichter in den Häusern älterer
Personen werden nach und nach abgedreht. Aus den Häusern der
afrokolumbianischen Bevölkerung – in diesem Viertel leben viele von ihnen –
ertönen “pazifische” Rythmen und erfüllen die Nachtluft mit einem klingenden
Geschenk:
“Esta casa que yo hice / pasando tanto trabajo
Tiene piso’ e guayacán / y paredes de chachajo”
“Dieses Haus, das ich gebaut habe / im
Schweiße meines Angesichts
Hat einen Boden aus Guayacán-Holz / und
Wände aus Chachajo-Palmen“
In meinem Häuserblock herrscht eine Stille gleich einer Friedhofsruhe…man
hört nur das nervöse Bellen von “La Negra”, einer Hündin wie aus dem Lied von
Alberto Cortez:
“Era callejera por derecho propio…y aunque fue de todos nunca
tuvo dueño”
“Sie bewohnte die Straßen… und obwohl sie
allen gehörte, hatte sie nie einen Besitzer”
Vor ein paar Wochen bekam “La Negra” drei kleine Hundebabys und suchte sich
mein Haus als Zufluchtsort für die Geburt aus. Gerne standen wir ihr bei und
kümmerten uns um sie und ihre drei Welpen. Meine Kinder, die 17-jährige Tochter
und der achtjährige Bub, verwöhnten und umsorgten die Welpen. “La Negra”
antwortete mit Gesten der Dankbarkeit; sie erwartete uns an der Bushaltestelle,
begleitete uns in der Früh zum Bus, wedelte mit dem Schwanz, wenn sie uns
kommen sah.
Drinnen im Haus herrschte eine seltsame Stimmung. Die Gemütszustände
schwankten zwischen der gespannten Erwartung auf etwas Neues, welche im Gesicht
des Buben ihren Ausdruck fand, der alles wie ein neues Abenteuer angeht und
feiert; dem Ausdruck der Unsicherheit und Komplizenschaft auf dem Gesicht
meiner jungen Tochter, die ihren Schmerz unterdrückt, um uns Kraft zu geben;
dem Schmerz meines Lebensgefährten und Geliebten, der zusammen mit dem meinen
die Ohnmacht angesichts eines zerstörten Lebensprojektes reflektiert, und dem
Haus mit seinen völlig leeren Wänden, während sich das in Schachteln verpackte
Gepäck im Raum stapelte. Dort lagerten in Kisten, Säcken und Jutebeuteln die
wenigen Wertgegenstände, die wir in den 15 Jahren in diesem Viertel, aus dem
wir nun fliehen mussten, angesammelt hatten.
“Jota”, ein enger Freund und Nachbar, klopft an unsere Tür, um uns zu
sagen, dass der Lastwagen vor seinem Haus weiter unten steht, an dem Ort, den
wir ausgesucht hatten, um nicht allzu auffällig zu sein und die Schaulustigen
der Hauptstraße abzuwimmeln.
Der Lastwagen kam mit den Trägern und da wir so viele Erinnerungen und
“angesammelte Güter” hatten, mussten wir alle mit anpacken, um so schnell wie
möglich aus dieser Situation zu entkommen. Jedes Mal, wenn wir eine Kiste
nahmen und zum Auto gingen, begleitete uns “La Negra” hin und retour, während
der ganzen Zeit, die wir brauchten, um den Lastwagen zu beladen.
Die letzten, die gingen, waren – wie es in solchen Fällen üblich ist –
Mutter und Vater. Die Kinder waren schon im Auto. Wir hängten Tücher an die
Fenster, damit das Haus bewohnt aussehe und nicht überfallen werde. Wir drehten
noch eine letzte Runde vom ersten Stock bis nach unten und blieben schließlich
an der Tür stehen, durchquerten mit unseren Blicken den Raum, in dem wir Freud
und Leid geteilt hatten, atmeten tief durch und nahmen schnell Besen, Wischmopp
und den letzten Blumentopf. Wir gingen zum Wagen hinunter und verabschiedeten
uns schüchtern von unseren Freund*innen und Nachbar*innen, “mit einem Knoten im
Hals” und Tränen in den Augen. Umarmungen, stille Blicke, Händeschütteln,
Stille, Tränen…ein seltsames Geräusch unterbrach die Ruhe der Nacht. Es war “La
Negra”, deren Bellen anders klang, die nicht mehr wie eine Verrückte zwischen
Haus und Wagen hin und her rannte, sondern langsam hinter uns über die Stufen
und den Gehsteig hinunterlief und dabei so ein trauriges Winseln hervorstieß,
dass unsere afrokolumbianischen Nachbar*innen die Musik ausschalteten und wir
zu weinen begannen.
Als wir beim Wagen ankamen, begannen auch unsere Kinder hemmungslos zu weinen,
wir stiegen schnell ein und baten loszufahren. Der Fahrer schaute unruhig
zurück, zur Seite, nach vorne, denn das Winseln der Hündin begleitete uns eine
ganze Weile. “La Negra” rannte hinter dem Wagen her und wir hielten unsere
Tränen nicht mehr zurück. Sogar der Fahrer solidarisierte sich mit uns und
begleitete still unseren gemeinsamen Schmerz über die vielen zurückgelassenen
Erlebnisse.
Als der vollbeladene Laster langsam über die Hauptstraßen die Hügel hinab
rollte, schaute ich meinen Partner, „El Juglar“[1], an, und mit feuchten Augen warfen wir uns
einen jener Blicke zu, „die mehr sagen als tausend Worte“…
Das Gewicht des Wagens verhinderte größere Geschwindigkeiten und so kamen
wir nur langsam voran. Währenddessen tauchten vor meinem inneren Auge nach und
nach auch Bilder von Ereignissen auf, die uns aus diesem Stadtviertel flüchten
ließen – ein Viertel, bestehend aus 2.600 Häusern von Familien aus den
gefährlichsten Zonen der Stadt Medellín, welches die Stadtregierung 1990 als
Pilotprojekt eröffnet hatte.
Eine Gruppe von Witwen, die Opfer des bewaffneten Konfliktes und Mitglieder
der Stiftung „Alborada“ waren, hatten mit einigen von uns gemeinsam dieses
Wohnprojekt gegründet. „Alborada“ wurde von Consuelo Arbeláez geleitet, Witwe
des Abgeordneten Gabriel Jaime Santa María, der zu Zeiten des Genozids gegen
die Mitglieder der Partei Unión
Patriótica (UP)[2] in seinem Büro im Rathaus von Medellín ermordet worden war; unterstützt wurde
unser Projekt von der Gesellschaft für sozialen Wohnbau CORVIDE, in deren
Leitungsgremium viele Mitglieder der UP saßen, und eine Organisation für
internationale Zusammenarbeit, welche den Kauf von 16 Häusern für uns
wohnungslose Frauen ermöglichten. Ich war eine sehr junge Witwe und nahm mit
großem Enthusiasmus an diesem Projekt teil.
Ich werde den Tag nie vergessen, an dem sie uns einluden, das Wohnprojekt
kennenzulernen. Wir stiegen in San Antonio de Prado im Viertel Aragón aus dem
Bus, denn zu dieser Zeit gab es noch keine Busverbindung bis in unseren sich
erst im Bau befindlichen Stadtteil.
Carmenza, eine der Compañeras,
begann die “Abers” zu sehen: „Aber die Straßen sind noch nicht einmal gebaut!“,
rief sie aus. Wir gingen circa zehn Häuserblöcke durch Sumpf und Erde hinauf.
Carmenza fand weitere Gründe, um den Ort abzulehnen: „Es ist zu weit weg, es
ist hässlich, es gibt keine Schulen, es gibt keine Busse, …“ Aber ich, junge
Träumerin mit Utopien, war glücklich über die Aussicht, bald ein eigenes Haus
für mich und meine Tochter zu haben.
Als unser Umzugswagen in
einer Zone, die als „La Y“ bekannt
ist, direkt an einer Kirche vorbeifuhr, bekreuzigte sich der Fahrer automatisch
und blieb einen Augenblick stehen, um einige Busse vorbeizulassen.
In diesem Moment erinnerte ich mich an den Tag, an dem Cristóbal, der
persönliche Assistent von Padre Oscar Albeiro Ortiz Henao, Priester im
Stadtteil El Limonar, zu uns kam und
uns bat, in der direkt unter der Kirche gelegenen Schule Fe y Alegría ein Theaterstück aufzuführen. Es wären Aktivitäten
geplant, um Geld für den Bau der Kirche zu sammeln. Wir überlegten lange, bevor
wir unsere Teilnahme zusagten, da viele Gerüchte über die seltsamen Aktivitäten
des Priesters im Viertel kursierten. Trotzdem sagten wir unsere Unterstützung
für dieses Event zu, das von der damals einzigen Gruppe für Gemeinschaftsarbeit
der Kirche organisiert wurde.
Der Tag der Aufführung kam. Die Gemeinde war seit der Früh vor Ort, da es
einen Markt und viele andere Aktivitäten gab. Der künstlerische Teil war für
drei Uhr nachmittags im Mehrzwecksaal der Schule angesetzt. Wir waren schon
viel früher dort, um uns zu schminken und das Bühnenbild und die
Theatervorstellung vorzubereiten.
Es war schon alles fertig, als uns mitgeteilt wurde, dass der Priester
kommen werde, um uns zu begrüßen. Wir hatten ihn noch nie vorher aus der Nähe
gesehen oder gehört. Er stieg auf die Bühne, die wir vorbereitet hatten, und
sprach zur Gemeinde. Wir setzten uns in unseren Kostümen in die erste Reihe,
denn hinter der Bühne war kein Platz. Einige Tage zuvor waren einige neue
Familien aus anderen Stadtteilen Medellíns zugezogen. Mehr oder weniger mit den
folgenden Worten, die uns in Staunen versetzten, denen andere Anwesende aber
mit Wohlwollen und Akzeptanz folgten und als normal betrachteten, begrüßte der
Pfarrer diese Familien:
„Ich heiße alle neu nach El Limonar gekommenen Personen
willkommen, aber Sie müssen verstehen, dass wir hier eigene Regeln haben: wer
sie zum ersten Mal übertritt, geht mit einer Verwarnung, beim zweiten Mal mit
Peitschenhieben und beim dritten Mal im Sarg!“
Ich erinnere mich, dass diese Worte in unseren Ohren wie Drahtfedern
nachhallten, die uns von diesem Ort fortbringen wollten. Vor uns stand ein
relativ junger Mann von circa 36 Jahren, ohne Priestergewand, stark
übergewichtig, mit einem gerissenen Blick und einer wenig himmlischen Stimme,
die eine Verurteilung aussprach, ohne dass jemand etwas gesagt hätte. Wir
bestiegen verschreckt und erstaunt die Bühne und hüteten uns vor Worten oder
Gesten, die dem Willen des Paters widersprechen hätten können, denn sein Wille
schien der aller im Raum zu sein.
Die Busse fuhren an uns
vorbei und der Umzugswagen fuhr mit einem starken Rucken wieder an, welches
mich aus meinen Erinnerungen zurückholte. Erneut umschlang uns eine tiefe
Stille, als wir langsam dieses Stadtviertel verließen, das „obwohl es allen
gehörte, nie einen Besitzer hatte”.
Wir fuhren an der Schule vorbei, in der jene Theatervorstellung
stattgefunden hatte, und erinnerten uns, dass dies auch der Ort gewesen war, an
dem wir mit der Jugend-Theatergruppe des Viertels geprobt hatten, welche wir
mit Unterstützung der Corporación
Ecológica y Cultural Penca de Sábila
gegründet hatten. Wir trafen uns dort an bestimmten Wochentagen zwischen 18.30
und 21.30 Uhr. An einem dieser Tage, während wir mit „El Juglar“, dem Lehrer
der Gruppe, gerade eine Szene aus dem Theaterstück „Geschichten, die erzählt
werden sollen“ (“Historias para ser contadas”) des Argentiniers Oswaldo Dragún
probten, wurden wir von zwei Burschen unterbrochen, die auf einem Motorrad
hupend ankamen und aufgeregt am Torgitter rüttelten. Als ich zum Tor ging,
begrüßten sie mich wie eine alte Bekannte, ohne vom Motorrad abzusteigen, und
sagten:
„Frau Lehrerin, gehen Sie schnell weg mit
den Jugendlichen, denn sie kommen, um euch etwas anzutun, weil der Pater gesagt
hat, sie seien Satansanbeter…jetzt kommen die Jungs aus dem Viertel um sie zu
holen! Laufen Sie! Schnell! Ich weiß das, weil unter den Jungs welche sind, die
mit mir aufgewachsen sind!“
Ich kam zitternd in den Saal zurück, ohne zu wissen, wie ich das erzählen
sollte. Wir flüchteten aus dem Viertel so, wie wir waren, mit Arbeitskleidung,
von der physischen Arbeit verschwitzten Körpern und mit den Texten des Stückes
in den Händen. „El Juglar“ und ich trennten uns: er blieb bei unseren Kindern,
während ich die Jugendlichen ins Stadtzentrum begleitete, wo wir uns mit
“Magui” und Javier Márquez vom Verein Penca
de Sábila trafen, um die Situation zu besprechen und Auswege zu überlegen.
Die Erinnerungen überschlagen sich in meinem Kopf…
Von der Schule ging es
weiter abwärts, wir überquerten bei „Las Bifas“ einen der umkämpften Sektoren,
eine der „sichtbaren Grenzen“ dieses Viertels, das von Menschen aus
unterschiedlichen Teilen Medellíns bewohnt wird: La Iguaná, Villatina, Caicedo, Popular u.a., die darum gekämpft
hatten, ein neues, besseres Viertel zu gründen, mit neuen kollektiven
Herausforderungen, mit vielen Konflikten, aber sie waren auf einem guten Weg,
bis neue Personen ankamen: Ehemalige Mitglieder des angeblich demobilisierten Bloque Cacique Nutibara der AUC[3], die sich in das Stadtteilleben
einmischten und dort einen neuen Machtpol bildeten. Viele Bewohner*innen wurden
vertrieben und ihre Häuser von weiteren neu Zugezogenen okkupiert, die sich mit
Hilfe jener Jugendlichen aus dem Viertel, die sich an den Machenschaften
beteiligten, in Orte des Drogenmissbrauchs und der Prostitution verwandelten.
Als wir in die Hauptstraße
einbogen, riss uns etwas aus unseren Erinnerungen, aus unserem Schweigen und
unserem Schmerz. Der Fahrer war erneut stehengeblieben und parkte am Rand der
Straße. Wir bemerkten, dass „La Negra“ immer noch hinter uns hergelaufen war,
heulend wie ein Wolf. Die Tränen schossen wieder in Strömen in unsere Augen.
Wir fuhren schnell weiter bis zu unserem neuen Haus, das wir dank der raschen
und professionellen Hilfe des Notfallsfonds der Menschenrechtsgruppe CODEHSEL[4] erhalten hatten.
Wir erreichten das neue Haus in einer geschlossenen Wohnsiedlung desselben
Bezirks, aber in einem von El Limonar
weiter entfernt gelegenen Viertel, wo wir beschlossen hatten fürs Erste zu
bleiben, bis wir einen definitiven und stabilen Ort gefunden hätten, um das
Leben mit unserer Familie fortzusetzen. Als wir eintraten, fanden wir auf dem
Boden zwischen weiteren Papieren – solche, die sich nach einem Umzug in
verlassenen Gebäuden ansammeln, – ein Flugblatt, in dem die Aktivitäten der
Karwoche des Bezirks angekündigt waren, welche schon etliche Monate zurücklag.
Darauf waren Bilder aus El Limonar
abgedruckt und eine Notiz, in der die Gemeinde aufgerufen wurde, Pater Oscar
und seine Bemühungen zu unterstützen, um eine neue, „der Gemeinde würdige“,
Kirche, zu bauen: mittels Kampagnen wie „Ein Ei für die Kirche“ oder „Ein
Lehmziegelstein am Tag des Kreuzwegs“.
Und als ob mich meine eigenen Erinnerungen verfolgen und sich stur in
meinem Hirn versammeln würden, drängte sich ein weiterer jener Tage der
Auseinandersetzungen und gewaltvollen Dynamiken im Viertel in meine Gedanken:
Etwas zerbrach die Stille
der Nacht in unserem Häuserblock, der die “Straße der Witwen” genannt wurde,
was wir jedoch in “Straße des Lebens” versuchten umzubenennen. Es war gegen
zehn Uhr abends und niemand befand sich mehr auf der Straße. In den Häusern
brachten wir wie üblich gerade die Kinder zu Bett und richteten die Sachen für
die Schule oder die Arbeit am nächsten Tag.
Plötzlich zerschnitt eine Gewehrsalve die Nacht. Es waren viele
gleichzeitige Schüsse, die in unserer Straße widerhallten, wo die Häuser nur
durch Stufen und einen schmalen Gehsteig voneinander getrennt waren, wie es in
den Wohnanlagen üblich war.
In meinem Haus brachen Angst und Schrecken aus. Obwohl wir schon an anderen
Orten dieser “Stadt des ewigen Frühlings”[5] solche Situationen erlebt hatten, hatten
unsere Körper – vielleicht, um sich zu heilen, – das Entsetzen vergessen, das
solche Momente hervorruft. Mein Partner und ich, zitternd wie Roboter,
schalteten schnell das Licht aus. Im Dunkeln packten wir die Kinder und
verbarrikadierten uns unter den Stiegen hinter den Matratzen. Die Schüsse waren
immer noch zu hören. Plötzlich ertönte eine explosionsartige Stimme und schrie:
„Ihr verdammten Klatschmäuler habt bis
morgen Zeit, aus dem Viertel abzuhauen, ihr Hurensöhne!“
Wie um die Warnung zu vollenden, ertönten weitere Schüsse, die sich
anhörten, als würden sie an unserer Wand abprallen. Wir hielten unserem Sohn
den Mund zu, damit sein Schluchzen nicht draußen zu hören sei, und umarmten
unsere Tochter, um ihre Furcht zu mildern.
Die Stimmen und Schüsse verhallten, aber wir warteten noch eine Weile still
ab, ob sie nicht wieder beginnen würden. Dann legten wir uns angezogen nieder,
um das Licht nicht einschalten zu müssen, aber wir konnten nicht schlafen.
Angespannt warteten wir auf den neuen Tag.
Als es zu dämmern begann, stand ich auf und rief meine Nachbarin Estela an.
Ich sagte, ich käme nun gleich hinüber, so als hätten wir das zuvor vereinbart
gehabt, und sie sagte, sie würde Nora und die anderen Frauen anrufen. Es war
nun gegen sechs Uhr morgens und schon vollständig hell. Ich öffnete vorsichtig
die Tür und rief laut in Richtung Estelas Balkon, mich meiner Schauspielkunst
bedienend:
„Konnten die Mädchen die Hausaufgaben
machen? Ich komme rüber und helfe ihnen, wir haben sie schon fertig!“
Schnell öffnete sie mir die Tür und so kamen eine nach der anderen alle
Frauen der Straße des Lebens bzw. der Witwen. Es war eine angespannte
Versammlung, in der versucht wurde herauszufinden, ob es allen gut ging und zu
verstehen, was geschehen war. Wilson, der Ehemann einer der Frauen und wohnhaft
in dem Haus, in dem wir uns versammelt hatten, sagte: „Was mich beunruhigt ist,
dass sie „chismosos“[6] gesagt haben – warum, wenn das doch eine
Straße der Frauen ist?“ Eine der Anwesenden schlug vor, zum Pfarrer zu gehen.
„Er hat ein gutes Verhältnis zu den „Jungs“ des Viertels, bitten wir ihn doch
herauszufinden, ob sich das gegen eine von uns oder gegen alle richtet oder was
los ist.“ Die Männer, die in der Straße lebten – ein Witwer und die neuen
Partner der Frauen – ließen wir draußen, wie um sie zu beschützen. Eine der
Frauen und ich gingen ins Pfarrhaus. Wir schilderten ihm unsere Ängste und die
Vorfälle der vorherigen Nacht. Wir baten ihn, an einer Versammlung in unserer
Straße teilzunehmen und uns zu helfen, die Dinge aufzuklären. Er sagte, er würde
Nachforschungen anstellen und dann zu uns kommen.
Kurze Zeit später erschien der Pfarrer an der Straßenecke, in Begleitung
von einem der „Jungs“ des Viertels. Eine der Frauen ging hinunter und geleitete
ihn zum Haus in den ersten Stock, wo die anderen versammelt waren. Später
erzählte sie uns, dass der Priester gerade über das Mobiltelefon sprach, als
sie hinunterkam. Er legte sogleich auf und sagte: „Ich konnte nicht mit dem
Kommandanten in Urabá[7] sprechen.“
Aufgrund seiner Fettleibigkeit langsam gehend erreichte er die Stufen und
stieg zum Versammlungsort hoch. In der Hand hielt er sein Mobiltelefon und
unter dem Arm ein Täschchen, das er immer bei sich trug und das aussah wie eine
Bibeltasche. Er trat ein, grüßte und setzte sich. Ohne Einleitung kam er gleich
zur Sache:
„Wie ich erfahren habe, ist alles die
Schuld von ‚Papero‘“ – so nannten wir den einzigen Witwer in der Stiftung und
der Straße – „er öffnete sein Maul zu weit und steckte seine Nase in Dinge, die
ihn nichts angehen. Einer der Jungs wollte ein Haus in dieser Straße mieten und
er sagte zur Vermieterin, sie solle das nicht machen, damit die Straße nicht
kaputtgemacht werde. Sie bekam Angst und wollte nicht mehr vermieten. Das war
alles, es ist nicht gegen euch, es war nur gegen ihn und ich habe gehört, dass
er das Viertel schon verlassen hat.“
Wir schauten uns an und sagten nichts. Der Pfarrer stand auf und ging,
dabei hob er die Hand, genauso wie der Papst es auf dem Petersplatz im Vatikan
tut, und grüßte die Menschen, die nun langsam zur Arbeit gingen.
Als er um die Ecke gebogen war und wir ihn nicht mehr sahen, gingen wir zum
Haus unseres Kollegen, das schräg gegenüber von meinem lag. Es war verlassen,
die Fenster eingeschlagen und die Wände voller Einschusslöcher vom Vorabend…
Uns störten viele Dinge in diesem Viertel, aber wir harrten aus, weil es
uns allzu einfach erschienen wäre es zu verlassen. Wir sahen uns als soziale
Führungskräfte, Künstler*innen, Menschrechtsaktivist*innen und wurden von
vielen Leuten unterstützt, aber was war mit den anderen Menschen dort?
Bis eines Tages im Februar 2005, nachdem wir zuvor zu Hause schon mehrere
seltsame Anrufe bekommen hatten, mein Mobiltelefon klingelte, mitten in einer
Besprechung von Menschenrechtsaktivist*innen mit der internationalen Organisation
Peace Brigades. Auf der anderen Seite
der Leitung ertönte eine jener gemeinen Stimmen, die Übung darin haben, andere
einzuschüchtern: „Was ist los, du Miststück? Wirst du weiterhin nerven oder
was? Du hast wohl vergessen, dass du Mann und Kinder hast. Du oder einer von
ihnen wird sterben, ihr Hurensöhne!“
Jetzt, viele Jahre später, bevor ich diese Chronik zu Ende schreibe,
schaue ich im Internet nach, was die wichtigsten Meldungen der letzten Jahre
aus dem Viertel waren, und finde Schlagzeilen wie: “Óscar Albeiro Ortiz,
Priester von El Limonar,
festgenommen”; “Priester, der beschuldigt wird, kriminelle Banden in Medellín
anzuführen, wurde festgenommen”; “Das INPEC (Institut für Strafwesen in
Kolumbien) wird über den Ort der Haft von Priester Óscar Albeiro Ortiz Henao
entscheiden”; “Priester, der kriminelle Organisation in Antioquia anführte,
wurde verurteilt”; “Pfarrer, der das Töten befehlen konnte, verurteilt wegen
Anstiftung zu Straftaten und Unterstützung paramilitärischer Gruppen”; “Der Priester
Oscar Ortiz ist Justizflüchtling”….
Heute sitzt
er, zu 19 Jahren Haft verurteilt, in einem der Gefängnisse des Landes.
Übersetzung: Alicia Allgäuer
Ein Dank für
Anregungen zur Übersetzung ergeht an Elisabeth Allgäuer-Hackl.
“Wir Künstler*innen sind unsichtbare
Opfer des Konfliktes”
Adriana
Diosa ist Soziologin, Schauspielerin, seit mehr als 20 Jahren
Menschenrechtsaktivistin, Mitglied des Menschenrechtsnetzwerkes COOEUROPA
(“Coordinación Colombia-Europa-Estados Unidos”) und der Theatergruppe “Arlequín
y los Juglares”, die über Kunst, Theater, Tanz und Musik zu
Menschenrechtsthemen mit Jugendlichen, Frauen, Männern, indigenen,
afrokolumbianischen und mestizischen Gruppen arbeiten (http://arlequinylosjuglares.blogspot.com.es/).
Im
folgenden Interview spricht sie über den Kontext, in dem sich die in der
Chronik erzählte Geschichte zutrug, über die Auswirkungen des Paramilitarismus
auf das Leben in den Stadtvierteln und über den Friedensprozess in Kolumbien.
Adriana Diosa in Antioquia, Jänner 2017
Kannst du zunächst ein wenig über den
politischen Kontext dieser Zeit erzählen, um die Ereignisse in der Chronik in
einem größeren Zusammenhang zu sehen?
Zuerst
möchte ich gerne erzählen, in welchem Kontext dieses Stadtviertel entstand. “El
Limonar” war ein Pilotprojekt der Regierung, in dem viele Sozialwohnungen
gebaut wurden, um Personen, die aus gefährdeten Stadtteilen, z.B. aufgrund von
Erdrutschen, abwandern mussten, anzusiedeln. Das geschah in einer Zeit, in der
sich die kriminellen Banden konsolidierten, die keine politischen Ziele
verfolgten. In den Jahren davor waren viele Gruppen in den Vierteln aktiv, die
auch außerhalb der Gesetze agierten und von der Guerrilla und linken Organisationen
beeinflusst waren. Aber in dieser Zeit befanden sich Gruppen, die mit dem
Drogenhandel und paramilitärischen Vereinigungen assoziiert waren, im Aufwind.
Es begann die Epoche der unsichtbaren Grenzen, das heißt: “In diesem Viertel
habe ich das Sagen, in jenem du.” Wenn jemand die Grenze überschritt, konnte er
dafür mit seinem Leben bezahlen, es gab ständige Bandenkriege. Es gab viele
unterschiedliche bewaffnete Gruppen auf kleinstem Raum in den Stadtvierteln.
Zu
dieser Zeit also begann der Staat dieses Viertel zu bauen und Menschen aus
anderen gefährdeten Regionen anzusiedeln. Dadurch wurden allerdings mehrere
Probleme vermengt, weil zum Beispiel Leute aus dem Viertel La Iguaná, aus
Villatina, etc. kamen, und jeder Stadtteil hatte seine eigenen Probleme, seine
eigene bewaffnete Gruppe und die feindlichen Gruppen trafen plötzlich
aufeinander. Diese Situation war sehr komplex, um diese neue Gemeinschaft
aufzubauen, es gab jeden Tag Tote, fünf, sechs Schießereien an der Straßenecke,
das machte große Angst. Ich dachte, dass ich nicht fähig sein würde, dort zu
leben.
Wir
waren eine Gruppe von Witwen, die ihre Männer aufgrund der politischen Gewalt
in Kolumbien verloren hatten; unsere Vereinigung hieß “La Alborada”. Ich war
dort wegen des gewaltsamen Verschwindens und der späteren Ermordung des Vaters
meiner Tochter. Es gab Frauen aus sehr wohlhabenden Familien, Frauen von
Anführern der Unión Patriótica, Marxistisch-Leninistischen Partei, der
Kommunistischen Partei, alles mögliche, aber alle von der Linken, keine Witwen
vom Militär. Wir machten eine sozioökonomische Diagnose aller Mitglieder der
Vereinigung und wir waren schließlich nur 18 Frauen, die kein Haus hatten. Also
beschlossen wir, Finanzierung dafür zu suchen.
Und der Staat stellte dieses
Grundstück zur Verfügung?
Ja,
mit staatlicher und internationaler Unterstützung konnten wir diese 18 Häuser
bauen, fast alle im selben Häuserblock. Das war 1991. Dort halfen wir immer
zusammen, passten gegenseitig auf die Kinder auf, es gab viel Solidarität. Wir
waren die einzigen, die nicht aufgrund der vorher genannten Gründe in dieses
Viertel kamen. Es war sehr hart für uns, so viele Menschen auf den Straßen
sterben zu sehen.
Später
kamen auch Milizen – bewaffnete linke Gruppen oder Guerrillagruppen – ins
Viertel und begannen, Versammlungen mit den BewohnerInnen zu machen, Einfluss
auf die Gemeinschaft zu nehmen. Aber wir stellten uns auch gegen deren Präsenz,
wir versuchten, respektvoll mit allen bewaffneten Akteuren in Dialog zu treten, wir machten kulturelle Aktivitäten,
Aktivitäten mit den Kindern, mit den Frauen, Diskussionsrunden, eine
Bibliothek, wir motivierten die Menschen, dass sie sich organisieren und die
bewaffneten Akteure bitten sollten, die
Prozesse in der Gemeinschaft zu respektieren, damit wir trotz all der Probleme
ein Stadtviertel aufbauen konnten. Die linken Milizen akzeptierten unsere Bitte
und verließen das Viertel, während mehrerer Jahre entstand allmählich ein Leben
in Gemeinschaft. Bis die Paramilitärs kamen - so etwas hatte ich noch nie davor
erlebt. Es kamen immer mehr fremde Personen ins Viertel, alleinstehende Männer,
die Häuser anmieteten. Wir fanden heraus, dass es Mitglieder der
paramilitärischen Gruppe “Los Urabeños” waren, die sich dort einmischen wollten.
Von welchem Zeitraum sprechen wir
hier ungefähr?
Wir
sprechen von den Jahren 1998 bis 2000. Da begannen die Drohungen gegenüber
Personen, dass sie das Viertel verlassen sollten, Schießereien, Morde, die
“Vacunas” - “Impfungen”, also von Haus zu Haus gehen und Geld verlangen, um die
kriminelle Organisation zu finanzieren. Allmählich fanden wir bei allen heraus,
wer sie waren. Sie warben auch die Jugendlichen an, der Chef der “Urabeños” war
der Freund einer jungen Frau aus dem Viertel, sie lebten zusammen, das heißt,
sie mischten sich richtig in das Leben der Gemeinschaft ein. So entstanden
viele Probleme, sie begannen, Leute aus dem Viertel zu vertreiben, ihre Häuser
zu besetzen.
War das willkürlich? Es konnte also
jede/n treffen?
Jeden
und jede, ja. Unsere Frauengruppe ließen sie relativ in Ruhe, denn einmal kamen
sie im Dezember, um Geld für eine Weihnachtsaktion zu verlangen, und wir sagten
ihnen, dass wir ihnen kein Geld geben würden, weil wir unsere eigene Struktur
im Block hätten und schon eigene Aktivitäten mit unseren Kindern geplant
hätten. Das war das erste Mal, dass wir Nein zu den Paramilitärs sagten, als
sie zum “Impfen” kamen. Das meiste Geld, das in Medellín zirkuliert, hat mit
dieser “Vacuna” zu tun, vor allem in den ärmeren Vierteln, dort hatten sie mit
dieser Praxis des Geldeintreibens von Haus zu Haus begonnen.
In
dieser Zeit kam der neue Priester ins Viertel, Oscar Ortiz; das war, als wäre
der Friedensstifter gekommen. Er schloss Vereinbarungen mit den Paramilitärs
für das Zusammenleben im Viertel ab, was einen gewissen düsteren Frieden schuf, die Leute waren
angespannt. Der Priester begann mit Praktiken wie die “Pela”, was ich in der
Chronik erwähne: er schlug die Frauen, die spät und betrunken nach Hause kamen,
weil sie in Bars und Nachtclubs arbeiteten, er schlug Jugendliche, die
Marihuana rauchten, er machte sehr verrückte Sachen, über die die Menschen
anfangs lachten. Dann begannen die Reden von der Kanzel herab, er beschuldigte
Personen von der Guerrilla zu sein, die später verschwanden, weil die Paramilitärs
diese Familien dann vertrieben, oder er bezeichnete Leute als Satansanbeter,
dann wurden diese bedroht. Das Viertel wurde von der Kanzel aus gesteuert, der
Pfarrer war das Sprachrohr all dieser Vorkommnisse und es kam keine Ruhe in die
Gemeinde. Viele Menschen unterstützten ihn oder kritisierten ihn zumindest
nicht, weil sie aufgrund ihres religiösen Verständnisses glaubten, er sei ein
Gesandter Gottes. Die Menschen waren wie eingeschlafen, wir hielten das alles
nicht mehr aus, und da begannen auch die Drohungen gegen uns.
Sie haben ja auch euch, eine Gruppe
von KünstlerInnen, als “Satansanbeter” bezeichnet…
Ja,
das ist etwas, über das ich gerne noch mehr reflektieren würde: die Kunst und
wie Künstler*innen unsichtbare Opfer des bewaffneten Konfliktes wurden. Im
Viertel wurden alle bedroht, Personen, die Drogen konsumierten, Mitglieder der
Unión Patriótica, kommunale Führungspersonen, die von keiner politischen Gruppe
waren, und in unserem Fall bedrohten sie eine weitere gesellschaftliche
Organisationsform, die Kunst. Es war die Theaterarbeit mit Jugendlichen aus dem
Viertel, wegen der wir bedroht wurden. Die Rolle der Kunst inmitten des
bewaffneten Konflikts und wie wir Künstler*innen auch Opfer wurden, wurde noch
nicht ausreichend beleuchtet.
Schlussendlich habt ihr lange Zeit
unter diesen Umständen im Viertel durchgehalten…
Ja,
es waren mehrere Jahre, wir versuchten auch, Widerstand zu zeigen, aber wir
sahen so viele Leute aus dem Viertel weggehen, die interessantesten Personen
gingen weg und als sie uns bedrohten, verließen auch wir es.
Kontrollieren diese Gruppen wirklich
nur bestimmte Stadtteile? Also, durch das Verlassen des Viertels wart ihr
halbwegs in Sicherheit?
Zu
dieser Zeit spalteten sich die paramilitärischen Gruppen in Kolumbien in “Los
Urabeños” und “La Oficina de Envigado”, beides paramilitärische Gruppen, die
vom Drogenhandel kontrolliert werden. Sie kontrollierten die ganze Stadt, nicht
nur ein Viertel. Was man in so einer Situation macht, ist, einen Ortswechsel
und eine Veränderung der Routine. Als wir das Viertel und dann auch für einige
Zeit das Land verließen, beruhigten sich die Dinge ein wenig. Die, die dort
lebten, hatten unsere Spur verloren. Sie haben eine größere Struktur, aber
jeder kontrolliert einen kleinen Teil. Außerdem haben wir auch unsere
Schutzmechanismen: es wurden nationale und internationale Kommuniqués verfasst
und das beschützt einen auch in gewisser Weise.
Wir
verließen also das Viertel, aber sie blieben dort und setzten ihre kriminellen
Aktivitäten fort. In dieser Zeit kam eine kritische Gruppe von Personen in die
Stadtregierung, welche die Ereignisse in “El Limonar” untersuchten und
aufdeckten, sie nahmen mehrere Personen fest, viele starben in
Auseinandersetzungen... Glücklicherweise führten alle Untersuchungen zur zentralen Rolle des Pfarrers. Er wurde
in erster Instanz verhaftet, flüchtete dann, wurde aber wieder gefasst, und
durch diesen Fluchtversuch fiel die Strafe härter aus. Vor 15 Tagen wurde das
Urteil bestätigt.
Ist das ein einzigartiger Fall oder
gibt es mehrere Beispiele für die Zusammenarbeit zwischen Kirche und
Paramilitarismus?
Dass
jemand so weit gegangen wäre, nein. Aber es gab sehr wohl Fälle von Personen
aus der Kirche, die am bewaffneten Konflikt beteiligt waren, nicht als
Verhandler, sondern als Akteure, auch in anderen paramilitärischen Gruppen wie
bei “Los Doce Apóstoles”. Es gab andere Fälle, ja, aber keiner konnte so gut
aufgeklärt werden wie der Fall des Pfarrers von El Limonar.
Wie ist die Situation in “El Limonar”
heute?
Während
vieler Jahre war es sehr ruhig, weil viele dieser Personen im Gefängnis waren.
Aber es ist eine angespannte Ruhe, denn die Verurteilten kommen nach und nach
wieder frei. Sie waren über das spezielle Gesetz “Ley de Justicia y Paz”
verurteilt worden, welches die Paramilitärs mit Uribe ausverhandelt hatten und
das sehr niedrige Strafen vorsah, nur acht Jahre Gefängnis. Die Situation ist
wieder sehr angespannt.
Wie seht ihr
Menschenrechtsaktivist*innen hier in Medellín den Friedensprozess mit den
FARC-EP?
Hier
in Medellín setzen alle Menschenrechtsorganisationen auf diesen Prozess. Wir
glauben nicht, dass damit der Frieden in Kolumbien einzieht, aber wir glauben,
dass es ein extrem wichtiger Weg ist, um ein ruhigeres Leben in unserem Land
aufzubauen. Eine Guerrilla weniger in Kolumbien bedeutet ca. 200.000 bewaffnete
Personen weniger, und es bringt mehr, eine Guerrilla zu haben, die Politik ohne
Waffen macht, die Diskussionsräume in den Gemeinden und politischen Instanzen
eröffnet, als dass sie sich in den Bergen beschießen.
Außerdem
wurden wir Menschenrechtsaktivist*innen immer beschuldigt, von der Guerrilla zu
sein oder diese zu unterstützen, wenn es also keine FARC mehr gibt, kein ELN,
dann können sie uns nicht mehr dessen beschuldigen.
Wir
wissen, dass es nicht einfach ist und große Risiken gibt, wie die erneute
Bewaffnung der paramilitärischen Gruppen. In diesem Moment ist das Land sehr
polarisiert, aber wir glauben, dass es eine große Chance ist, damit sich die
Kräfte, die den Frieden verteidigen, aktivieren. Die Landarbeiter*innen und
Kleinbauern sind sehr gut organisiert, die Frauengruppen stärken sich, die
Gemeinden, … Ich glaube, diese Krise bringt auch sehr viel Interessantes
hervor, die sozialen Bewegungen werden durch die Verteidigung des Friedensabkommens
gestärkt.
Dieses Interview wurde im Mai 2016
von Alicia Allgäuer in Medellín geführt. Am 2. Oktober 2016 fand die
Volksabstimmung über das Friedensabkommen statt, das mit einem sehr knappen
Nein ausging. Am 13. Dezember 2016 stimmte das Verfassungsgericht dem
sogenannten “fast track” zu - ein
Verfassungsgesetz, das dem Kongress die Möglichkeit gibt, rascher Gesetze und
Verfassungsreformen zu beschließen, die für das Friedensabkommen nötig sind.
Zuvor wurde neu über das Abkommen verhandelt und es wurde geringfügig
verändert, die wesentlichen Punkte des Abkommens blieben jedoch erhalten.
Notiz: Diese Chronik wurde in
der spanischen Originalfassung veröffentlicht in: Relatos de Guerra y Paz. Zweiter
wettbewerb Crónicas de la Periferia. Medellín, November 2015
[2] Im Zuge
von Friedensverhandlungen mit der Guerrillagruppe FARC 1984 gegründete
sozialistische Partei in Kolumbien. Ihre Mitglieder wurden von
paramilitärischen Gruppen systematisch verfolgt, ermordet oder ins Exil
getrieben, was ihre weitere Beteiligung am politischen Prozess verhinderte.
2002 wurde die Partei verboten und erst 2013 wieder zu Wahlen zugelassen.
Schätzungen zufolge wurden in den letzten 20 Jahren ca. 6500 Parteimitglieder
und Unterstützer*innen ermordet (http://unionpatrioticacolombia.com/node/484).
[Anm. d. Übers.]
[3] AUC –
“Autodefensas Unidas de Colombia” (“Vereinigte Selbstverteidigungskräfte
Kolumbiens”), paramilitärische Dachorganisation, die 1997 als eine Art
Dachverband der extremen rechten Paramilitärs gegründet wurde. Der Ex-Präsident
Álvaro Uribe begann 2003 mit Verhandlungen zur Demobilisierung der
Paramilitärs. Mit einem Sondergesetz („Ley de Justicia y Paz“) wurde
denjenigen, die ihre Waffen abgaben, Straffreiheit zugesichert. Die Abgabe der
Waffen wurde allerdings ungenügend überwacht, es wurden v.a. alte Waffen
abgegeben und viele paramilitärische Strukturen existieren bis heute unter
anderen Namen weiter. [Anm. d. Übers.]
[4] CODEHSEL:
Colectivo de Derechos Humanos Semillas de Libertad – Menschrechtskollektiv
“Samen der Freiheit”, ein Dachverband von Menschenrechtsorganisationen in
Medellín). [Anm. d. Übers.]
[5] Medellín
wird aufgrund des milden Klimas auch die Stadt des ewigen Frühlings genannt.
[Anm. d. Übers.]
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